-Привет.
-Привет. Ты кто?
-Я – Горечь.
-Проходи, я давно тебя ждала…
Горечь, равнодушно миновав коридор, влетела в гостиную. Взгляд её остановился на одной из множества фотографий. Синие глаза с весёлой сиреневой искрой в них, взлохмаченные белые волосы, чуть вздёрнутый носик и по-детски наивная улыбка.
-Красивая. Умерла? – заранее зная ответ.
-Да. Я не верю…
-Придётся. Пойдём, я покажу тебе её могилу…
Серые, мрачные надгробия. Заброшенные, заросшие травой могилы. Это место даже весной, когда всё оживало, оставалось мёртвым.
-Смотри. Вот эта могила…
Странное имя, странная фамилия. Странный взгляд в пустоту, но хитрая, живая улыбка. Она была не от мира сего, и поэтому, наверное, казалось, что она жива, а всё это чья-то неудачная, злая шутка. Да, конечно! Она жива, просто ушла в свой мир…
-И не скажешь, что мёртвая… - задумчиво улыбаясь, сказала Горечь, всматриваясь в глаза на фотографии. – Живые глаза. Наверное, всё-таки кто-то ошибся. Как думаешь? – и посмотрела на меня глазами цвета мокрого асфальта.
-Угу… С ней всегда происходили сплошные несчастья. И вот к чему это привело. Она, наверное, сама так хотела. Ты не приходила к ней?
Горечь лишь неопределённо улыбнулась, не отрывая взгляда от фотографии в траурной рамке.
-Мне пора. – Наконец промолвила она.
-Что, уже уходишь?
-Да. Прощай.
И Горечь ушла.
И вновь по кругу – череда серых, безрадостных дней в глупом ожидании чуда. От этого можно было сойти с ума. И вот, когда вера в чудо уже почти пропала…
-Приветствую.
-Угу. Ты кто?
-Я – Смерть.
-Наконец-то! Я уже и не надеялась, что ты придёшь…

Кофе и сигареты. Две вещи, которые могут тебя убить.
Утро.
Две чашки крепкого кофе, разбавленные никотином.
Три сигареты, разбавленные кофеином.
Стук пальцев по клавишам. Буквы на мониторе складываются в слова. Ты можешь их создавать. Можешь уничтожать. Всего лишь буквы. Всего лишь слова. Но иногда приятно осознавать, что ты имеешь над ними хоть какую-то, но власть.
День.
Почти докуренная пачка сигарет, которая ещё вчера вечером была полной. Очередная доза кофеина.
Ветер в лицо. Солнце в глаза. И люди. Нескончаемый поток людей, кажущийся вечным. Пестрый и шумный на первый взгляд, на самом же деле серый и безликий.
Слова зачастую оказываются куда полезнее этой серой массы, этой толпы, что назвала себя «люди».
Вечер.
Новая пачка сигарет. Покупаешь, открываешь, закуриваешь. Одна, две, три… Разбавляешь никотин кофеином. А потом не можешь уснуть от боли в сердце. И не ясно, от чего оно болит – от выпитого кофеина и выкуренного никотина или от тех чувств, которые ты совсем недавно пережил. Еле-еле, едва не сорвавшись, но… пережил.
Теперь это помогает тебе жить.
Чувствовать.
Дышать.
Слова и чувства. Две вещи, которые не дают тебе умереть.